Wer nach dir sucht
trifft auf Geschichten, in denen ‚ich‘ vorkommt
Aber kaum Du
Eine Zelle, die vorgibt
Wohnung zu sein, Flure vergehendes Gelb
Schwer die Jahre und schwer der Gang
schwer deine Taschen.
Leere Flaschen, aus denen du trinkst
sind Orte des Verschwindens
sprachlos
Wer nach dir fragt
trifft auf Geschichten, Gelächter
fremde Leben
Und du
Hast die einundreissigste Türe geschlossen
die Tragetaschen abgestellt
Bist hinter die Stille
verschwunden.