für Herrn K.
Ich habe bei einem Toten geklingelt.
Die Wohnung war wohl leer,
doch sein Name stand da,
von anderen Namen umzingelt.
Ich hörte Summen, lang, dann still,
innen war ein Fahrrad umgefallen,
eine Deckenlampe ging nicht mehr,
früher klangen Klingeln schrill.
Blicke liess die Glastür durch, nicht aber mich.
Ich weiss nicht, was hätte ich gemacht,
hätte jemand unerwartet sich gemeldet.
Wer das sei, hätt ich gefragt und gesagt, wer ich.
Ich sah in der Scheibe ein Gesicht,
ich glaube, es war meins, kein Mensch sonst,
nirgends, doch hundert Namen oder mehr,
die Klingelschilder und innen das kaputte Licht.