Zwei goldene Löwen auf Briefkästen,
Straßenschildern, Abfalleimern:
Das Revier ist markiert.
Wie wild eine Rebe die Maschen
umgarnt am Gartenzaun gegenüber
und das Licht ein einsames Palmengewächs.
Zwischen den Etagen verläuft sich
die Sprache, ein Rufen vermisst das Zimmer.
Du kannst die Finger im Fell versenken,
es streicheln gegen den Strich
und gegen die Zeit:
Noch einmal vier oder fünf Kastanien
im Ärmel tragen wie früher
als Kind und niemand sieht’s.
Die Ohrringe angesteckt, die Haare gemacht.
Eine Dame mit Hund, ein Satz, ein Punkt:
eine Postkarte, Anschrift unbekannt.
Ob es stimmt, dass man nach dem Tod viele Sprache spricht?
Zwischen den Wohnungen verlaufen sich die Verse
Das Gedicht
Malteser, Yorkshire, Boston, Papillon
Die alte Landstraße der Römer:
von Chur über Zürich nach Baden.
als Kind,
Zu gehen auf einer Straße,
niemand, kein Haus
Die erste Hündin im Weltall
hieß Laika: