I Leerzeile
Du stehst vor der Tür,
verzeih mir: fährst
mit dem Zeigefinger
über die beschriebenen Fenster
neben den Knöpfen:
Nummern statt Namen.
Ein Haus aus drei Strophen,
neunundzwanzig Zeilen.
Wenn du klingelst,
spricht es zu dir
aus dem blechernen
Mund einer Rose.
Eine Zeile schweigt sich aus.
Die Tür fällt ins Schloss.
II Lotos
Dein Name ist das Kind
der Juno und der Orchidee.
Dein Name ist eine Stadt.
Klang und karg.
Dein Name ist der Mönchsbart
im Gesicht des Winters.
Dein Name ist ein Land,
das im Schlaf liegt.
Am Balkon gegenüber:
erdbraune Töpfe.
Der Wind zupft die Götter
aus den Geranien.
Ein Nagelstudio:
Maniküre, Pediküre,
Wimpernverlängerungen.
Die Blüten schliessen
die Lider zur Nacht,
murmeln ihr Versprechen.
Nimm sie beim Wort
und ruhe sanft.